Abril es el mes que escogido para compartir con ustedes el talento de M.Floser.
En mi opinión, considero a M.Floser un escritor sumamente creativo, que continuará sorprendiéndonos a través de sus historias. Honestamente, me siento muy feliz que haya aceptado participar dentro de este segmento de mi blog, donde cada mes publico a escritores que llaman mi atención y considero notables.


Biografía de M. Floser (Fragmento escrito por Anárion Photo)
Sergio Flores Marcos, o lo que es lo mismo M. Floser, es un joven escritor barcelonés nacido el 24 de enero de 1986. Creció en el barrio de la Mina (Barcelona) en el seno de una familia humilde. Durante su infancia, que se podría considerar como especialmente corta debido a que tuvo que madurar prematuramente, se vió obligado a llevar a cabo quehaceres impropios de un niño pequeño.

M. Floser transmite frescura y magia en cada uno de sus relatos y nos transporta a mundos fantásticos y de otros tiempos. Mundos y tiempos que sólo existen en su cabeza. Escudado por el Cine, la animación y el dibujo, nos permite sumergirnos en cada escena sin perder detalle. Nos descubre una narrativa ligera pero rica en detalles de la que nos costará despegarnos. Sin duda nos hace disfrutar leyendo.





Se despertó en el suelo, se incorporó y respiró hondo. La camiseta blanca, empapada en sangre, se
le pegaba al cuerpo. Miró a su alrededor y pensó en santiguarse. Lo descartó, no sabía si era
creyente. Se echó el pelo, pegajoso, acartonado y ensangrentado, hacia atrás. Se examinó los brazos,
se palpó la cara y miró el interior de su camiseta por el cuello de algodón, no tenía ninguna herida
así que toda aquella sangre no era suya. El cuerpo que estaba tumbado boca arriba a su derecha, en
cambio, tenía una espada clavada en el pecho, y se había independizado de su cabeza, que había
rodado un par de metros y estaba apoyada sobre su sien izquierda, junto a un jarrón de porcelana
púrpura lleno de flores que en algún momento habían recibido un baño rojo. A su izquierda tenía lo
que parecía un caballo blanco, enorme, tumbado, muerto, con una fuente de sangre saliéndole de la
frente. El tipo decapitado llevaba en la mano algo puntiagudo, óseo, parecía un cuerno.
Alguien llamó a la puerta.

—¡Policía, abran la puerta!

No respondió, ni se levantó del suelo. Intentaba entender qué había pasado allí, intentó recordar
siquiera su nombre. Estaba en shock, ni siquiera estaba asustada, ni alterada, simplemente confusa.

—¡Abran la puerta o la echaremos abajo!

Como acto reflejo al escuchar el tono amenazador, llevó la mano a la empuñadura de la espada y la
desclavó del cadáver sin cabeza. Se había levantado del suelo, sin darse cuenta, y estaba en guardia,
mirando hacia la puerta, con la sangre hirviéndole en las venas. Abrió mucho los ojos, ¿quién era?
Ya daba igual, la policía había derribado la puerta y ella apretaba el arma con todas sus fuerzas, preparada para la lucha.



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