Han pasado algunas semanas desde que publiqué alguna experiencia personal en este blog. Antes de contarte algunas cosas, quisiera dejar mi agradecimiento a los autores que en los últimos meses han publicado sus relatos en este blog. Rain Cross, M.Floser y Ángela Luna Alarcón han dejado cuentos de gran calidad y escritos con pasión (pronto se integrarán más escritores). Con algunos de ellos me distancia un océano geográfico, pero me une la pasión de la literatura y una amistad que incrementa cada día. Si no conoces a estos autores, te aconsejo los leas después de este post. Sus nombres escritos arriba, tienen el vínculo directo a sus cuentos.

Volviendo a lo que hoy te ha traído al blog, quisiera contarte sobre la soledad que uno atraviesa cuando escribe microcuentos, un cuento o una novela. Quizás ya lo has oído, pero no sé qué tanto hayas logrado reflexionar al respecto.

Durante la elaboración de una novela que preparo, me he sumergido en solitarias e incalculables horas frente al monitor. También he tomado caminatas por la ciudad, convirtiéndome en un fantasma errante. Compruebo en carne propia que crear una historia requiere mucha concentración.

Me he internado en mundos alternos imaginarios, parecidos a un desierto. He dejado de ver a familiares y amigos con el propósito de entregar mi tiempo a las palabras. Hasta hace poco pensé que era algo que solo me sucedía a mi, pero descubrí que me equivocaba. La escritora María Leiva, tuiteó esto hace unos días e iniciamos una empática conversación, con muchas coincidencias.

Muchas veces nos aisla de la familia, de los amigos, y pasamos muchisimas horas solos por tal de escribir lo que se nos viene a la cabeza y plasmarlo en el libro. Porque no siempre tenemos mucho tiempo libre o no siempre tenemos toda la inspiración del mundo. Lleva MUCHO esfuerzo

— Maria Leiva (escritora). (@MariaLeiva93) 16 de mayo de 2019

Concentrado en la construcción del universo de mi novela, mis amigos más cercanos durante este tiempo son aquellos seres que he inventado (humanos y/o sobrenaturales). Río y discuto con ellos. Parece extraño decir que peleo con mis personajes, pero sucede cuando llegan a tomar vida propia en la historia y exigen hacer lo que les da la gana. Suena a esquizofrenia ¿verdad?

Converso con mis personajes y les explico que sus destinos están trazados, pero muchos de ellos, son testarudos. Estas discusiones me han llevado en ocasiones a dolores de cabeza, y a tener ganas de vomitar (Ninguna de las dos cosas son figurativas). He tenido que tranzar entre la lógica de sus comportamientos y los objetivos de la novela.

Algo que he aprendido en este tiempo es que se dice que hay dos tipos de escritores: "El escritor brújula" y "el escritor mapa". En mi último trabajo literario pasé de uno a otro. Primero fui el escritor brújula. Tenía una idea de cómo sería mi novela, pero decidí disfrutar de ella conforme iba avanzando los capítulos. En un momento se volvió extenso e insostenible. Todos los personajes querían hacer lo que se les daba la gana, como ya he comentado. Me detuve en un punto y me decidí por ser un escritor mapa. Eso funcionó mejor para explicarles que sus destinos estaban marcados.

Para la elaboración de mi novela opté por trazar un camino (un mapa) e hice algo que nunca imaginé. Creé esquemas en Power Point y Excel que observaba por horas para alimentarlos poco a poco. Mi proceso creativo ha sido similar a caminar sobre la arena de un paisaje desértico, hasta hallar tierra fértil y firme para sembrar o construir.

¿Imaginas caminar en el desierto buscando el oasis donde levantar una bonita casa que pueda sustentarse? Hay que ser cuidadoso para no confundir el oasis con espejismos.

Esta travesía es larga, pero enriquece. Este, como otros caminos, lleva a un valioso aprendizaje y te transforma hasta en la vida personal.

En este momento, escribiendo este post, me siento feliz por lo alcanzado hasta el momento. Espero con ansias que pronto pueda presentarte a mis amigos imaginarios. Tengo ganas de que puedas pasear e instalarte en las edificaciones del mundo que he levantado en el desierto de la página en blanco. Todo inició con un click en "Nuevo documento" de un procesador de texto y quiere trascender hasta tu imaginación.

Lo contado es parte del trabajo de un escritor, pero hay más y pronto te revelaré otras aventuras que se viven sobre el teclado.

Gracias por leerme.
Hasta la próxima
Daniel Collazos Bermúdez

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Durante el mes de abril contacté con Ángela Luna Alarcón, escritora peruana y autora de "Diario de un verdugo". Fue satisfactorio que aceptara participar en este blog con un relato. Vengo siguiendo su huella digital en las redes sociales y sentí que era indispensable tenerla aquí, para que más personas la conocieran. La sorpresa de su participación ha sido mayor a la que imaginé. El relato que leerán a continuación, no hace más que afirmar que esta autora no ha hecho más que empezar a poner nuestros mundos de cabeza. Los invito a sumergirse en su historia y dejarse llevar por las reflexiones que aquí plantea.





Biografía de Ángela Luna (Extraído de su blog http://elyalovi.blogspot.com/)
Nació un 3 de enero de 1987, justo el año en el que se estrenó los Simpson. Ángela Luna estudió la carrera de Comunicaciones en la Universidad San Martín de Porres, egresando con la especialidad de comunicación audiovisual. A Ángela Luna le encantan las series y las películas y también curiosamente le gusta escribir sobre series y películas. En sus tiempos libres, Ángela Luna piensa en teorías de la conspiración, distopias apocalípticas que incluyen zombies y en cómo conocer a John Mayer para decirle que Continuum es el soundtrack de su vida. Finalmente, a Ángela Luna le parece gracioso hablar sobre Ángela Luna en tercera persona.






 “Las Guerras de las Galaxias” es la razón por la que decidió ser astronauta y también el por qué sus dos hijos se llaman Luke y Leia. Se sentía mal porque en el momento en el que vio el meteorito impactar la tierra no pensó en ellos. Lo primero que le se le vino a la mente es lo inexacta que es la ciencia en sus cintas favoritas. Ni si quiera “La Guerra de las Galaxias” se salvaba. No existe una espada laser y si existiera tampoco haría un “buzz” al prenderse. Al menos no en el espacio. No hay sonido en el espacio. Así que tampoco pudo escuchar sus propios gritos de desesperación e impotencia cuando ante sus propios ojos su mundo desapareció.
En el espacio se ven tantas cosas que uno queda maravillado y absorto, pero ahora lo odiaba. Odiaba estar allí. Odiaba todo a su alrededor. Odiaba no haber escuchado a su esposa que le rogaba que pasara más tiempo con ella y que le renegaba porque estaba perdiendo la niñez de sus hijos. Ahora se odiaba tanto a sí mismo.
Trató con todas sus fuerzas sacarse el casco porque el propio aire del traje lo asfixiaba.
Se sentía claustrofóbico.
Lloró desconsoladamente y gritó pero nadie lo escuchó porque en el espacio no se pueden escuchar sonidos.
Se debatió consigo mismo lo que iba a hacer.  El primer punto en su plan era llegar a la estación de la Luna e intentar hacer contacto con quien sea haya sobrevivido como él.

No quería estar solo.

Albergaba la esperanza de que alguien respondiera.

Envió una gran cantidad de mensajes.

Vio pasar una estrella fugaz y se dio cuenta que era lo único que quedaba de la humanidad.



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Esta semana comparto con ustedes el guion del cortometraje "Sin sentido" que preparé hace algunos años atrás y que mejoré casi un año atrás. Hasta la fecha el proyecto no ha visto la luz en su formato audiovisual. Espero que disfruten de esta historia, tanto como yo al escribirla.
1.- STORYLINE

Gracias por darte una vuelta por aquí. Espero nos veamos pronto.
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Abril es el mes que escogido para compartir con ustedes el talento de M.Floser.
En mi opinión, considero a M.Floser un escritor sumamente creativo, que continuará sorprendiéndonos a través de sus historias. Honestamente, me siento muy feliz que haya aceptado participar dentro de este segmento de mi blog, donde cada mes publico a escritores que llaman mi atención y considero notables.


Biografía de M. Floser (Fragmento escrito por Anárion Photo)
Sergio Flores Marcos, o lo que es lo mismo M. Floser, es un joven escritor barcelonés nacido el 24 de enero de 1986. Creció en el barrio de la Mina (Barcelona) en el seno de una familia humilde. Durante su infancia, que se podría considerar como especialmente corta debido a que tuvo que madurar prematuramente, se vió obligado a llevar a cabo quehaceres impropios de un niño pequeño.

M. Floser transmite frescura y magia en cada uno de sus relatos y nos transporta a mundos fantásticos y de otros tiempos. Mundos y tiempos que sólo existen en su cabeza. Escudado por el Cine, la animación y el dibujo, nos permite sumergirnos en cada escena sin perder detalle. Nos descubre una narrativa ligera pero rica en detalles de la que nos costará despegarnos. Sin duda nos hace disfrutar leyendo.





Se despertó en el suelo, se incorporó y respiró hondo. La camiseta blanca, empapada en sangre, se
le pegaba al cuerpo. Miró a su alrededor y pensó en santiguarse. Lo descartó, no sabía si era
creyente. Se echó el pelo, pegajoso, acartonado y ensangrentado, hacia atrás. Se examinó los brazos,
se palpó la cara y miró el interior de su camiseta por el cuello de algodón, no tenía ninguna herida
así que toda aquella sangre no era suya. El cuerpo que estaba tumbado boca arriba a su derecha, en
cambio, tenía una espada clavada en el pecho, y se había independizado de su cabeza, que había
rodado un par de metros y estaba apoyada sobre su sien izquierda, junto a un jarrón de porcelana
púrpura lleno de flores que en algún momento habían recibido un baño rojo. A su izquierda tenía lo
que parecía un caballo blanco, enorme, tumbado, muerto, con una fuente de sangre saliéndole de la
frente. El tipo decapitado llevaba en la mano algo puntiagudo, óseo, parecía un cuerno.
Alguien llamó a la puerta.

—¡Policía, abran la puerta!

No respondió, ni se levantó del suelo. Intentaba entender qué había pasado allí, intentó recordar
siquiera su nombre. Estaba en shock, ni siquiera estaba asustada, ni alterada, simplemente confusa.

—¡Abran la puerta o la echaremos abajo!

Como acto reflejo al escuchar el tono amenazador, llevó la mano a la empuñadura de la espada y la
desclavó del cadáver sin cabeza. Se había levantado del suelo, sin darse cuenta, y estaba en guardia,
mirando hacia la puerta, con la sangre hirviéndole en las venas. Abrió mucho los ojos, ¿quién era?
Ya daba igual, la policía había derribado la puerta y ella apretaba el arma con todas sus fuerzas, preparada para la lucha.



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Twitter: @M_Floser
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Siete autores nos entregamos a la tarea de narrar las siete noches de un escritor a punto de terminar una novela. Las dificultades están tan presentes como la oscuridad. Te invito a que nos leas.




Me senté frente al ordenador a pulsar las primeras teclas de la noche. Bebí un poco de café para darme valor e iniciar un nuevo capítulo. Matar a uno de mis personajes era lo más duro que me había tocado, pero era vital para la novela.

Mis personajes se habían vuelto los únicos con los que hablaba. No quería distraerme con conversaciones que no aportaran a la trama. Mi móvil permanecía apagado. Para no salir del departamento, me había abastecido de víveres. Debía terminar la novela cuanto antes.

Llevaba la vida de un vampiro. Solo lograba concentrarme en el silencio nocturno. Aquella primera madrugada, empezó la pesadilla de una semana. Los malditos borrachos del piso de arriba, iniciaron una fiesta que repitieron cada noche, empujándome a algo terrible.




«La marca de colmillos en su cuello no dejaba lugar a dudas sobre el asesino.»
Releí por enésima vez la última frase escrita la noche anterior, sin lograr concentrarme. La atronadora percusión que me había despertado seguía retumbando. Maldije mi licnobia existencia y aún más la de mis vecinos. Cuando comenzaron a gritar por encima de la música y mi taquicardia se acompasó con el ritmo endiablado que marcaban sus zapatazos, no lo dudé más. Subí a protestar.

–¡Buenaz nochez! ¿Entraz? –me saludó con un marcado ceceo fruto del alcohol y de su falsa dentadura.

No podía creerlo. ¡Una fiesta de vampiros! Opté por dejarme llevar por providencia y aceptar la invitación. Tomé el vaso que me ofrecía y bebí un trago. Si no puedes derrotarlos, únete a ellos. O eso dicen...
Acababa de trazar un plan.


Desperté a media tarde. La fiesta temática terminó casi al amanecer y los falsos vampiros recibieron despreocupados la luz de día. Por mi parte yo estaba frito. Conviví con ellos de mala gana y conocí a Javier, el anfitrión que hoy daría otra fiesta para pena mía.

Comenzó el noticiero de la noche, algo sobre un asesino en una carretera cercana. Pensé que esa nota podría ser útil a mi historia pero justo entonces empezó de nuevo el alboroto. Ya estaba preparado, justo desperté y fui a dañar los fusibles de su piso. Hoy no molestarían.

Creí ganada la batalla pero la guerra apenas comenzaba. En el estacionamiento, desde sus autos continuaron mi tormento. Algo no estaba bien conmigo, empecé a sudar frío y a tener mucha ansiedad. No escribí nada esa noche y malos pensamientos me rondaban. Sentía odio por Javier.


Una noche más frente a las letras, frases y párrafos dispuesto a matar a mi personaje. No, de hoy no pasaba, ya era la quinta noche.

Estaba harto de arreglar los percances que me impedían ponerme a escribir. Cogí mis auriculares, puse música a todo volumen. Ya no había ruido exterior. Solos mi música y yo, y mi personaje al que asesinar. Pero salta la música equivocada, que me recuerda que arriba están ellos con sus risas, con sus ganas de pasarlo bien y me desconcentro.

Vuelvo a intentarlo, leo la última frase y ahí está él, retándome a matarlo con sus magníficas palabras, con sus amenazas.

-No eres capaz de hacerlo- me dice.

Yo estoy convencido de que sí, pero no consigo ponerle fin a su vida. No esta noche, ya está amaneciendo. Un diálogo absurdo con un personaje ficticio. Miro mi taza, ahí había algo para dormir.


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Antes que lean el interesante relato de la escritora Rain Cross, mi primera invitada a este blog, permítanme presentarla.

La biografía de Rain Cross cuenta lo siguiente:
Nacida durante una calurosa noche de verano en 1984, su pasión por las letras empezó desde que era muy pequeña, cuando se adentró en los senderos del horror de la mano de maestros de la literatura y del cine como King, Romero y Barker.
Colabora en varias páginas web, donde escribe reportajes y opiniones sobre el mundo del terror, la fantasía y la ciencia ficción.

He conocido a Rain Cross hace muy poco y decidido compartir "Hambre" con ustedes, creo que apreciaran su arte, tanto como yo.
No los aburro más con mis letras y le cedo el espacio a tremenda escritora. Les prometo que va a ser una experiencia apetitosa.




El dolor era insoportable. Sentada en un charco de sangre, con el cadáver destrozado de mi marido a un lado, las fuertes contracciones me advertían de que nuestro bebé estaba a punto de nacer. Un trozo de carne asomaba aún por mi boca. La carne del hombre al que tanto amaba.

El ansia había empezado unos días atrás, acompañada de un penetrante pinchazo en el bajo vientre cada vez que sentía su olor; un instinto primario que no me dejaba pensar en nada más que en el placer de la carne humana. Al principio, no le di importancia: empezó a gustarme la carne poco hecha, el gato del vecino… Nuestro perro… Hasta que ya no pude resistirlo más. En cuanto cruzó la puerta me abalancé sobre él, cuchillo en mano, y fui desgarrándole la piel hasta dar con el hueso. Sus gritos no me detuvieron: mi hijo tenía hambre.

Pensé que con eso acabaría todo. Que él estaría saciado. Pero me equivocaba. Ahora mi pequeño salía de mi útero destrozándolo todo a su paso. Notaba como sus dedos arrancaban mis entrañas y las arrastraba hasta mi vagina. Puse mis manos entre las piernas para ayudarle a salir. La sangre caliente y el líquido amniótico se entremezclaban en el suelo; la dualidad entre la vida y la muerte.

Me tendí, deseando que todo terminara, chillando ante lo que acababa de ocurrir. Oí el llanto de mi hijo recién nacido y, exhausta, quise abrazarlo… Pero no pude hacerlo. El pequeño comenzó a deslizarse por mi cuerpo y, enseñando unos pequeños dientes afilados, vino hacia mi cuello en busca de un bocado más. La dentellada mortal.



https://raincross.wixsite.com/raincross
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Instagram: @rain_cross
Amazon: Libros

He tardado en escribir este nuevo post, ya que estoy sumergido en un nuevo proyecto, el cual está pasando por algunas dificultades. Además, cosas interesantes están sucediendo en estos últimos meses. He conocido nuevos amigos lectores y también a compañeros escritores, quienes me están recibiendo con afecto y les estoy muy agradecido. Algunas veces los descuido tanto como a los amigos de toda la vida, por aquel proyecto que menciono. Intento hacer todos los malabares posibles para lograr el equilibrio en los diferentes aspectos de mi vida. A veces parece imposible.

Las nuevas personas que he conocido, están divididas en dos grupos: Las que entienden la naturaleza de mi trabajo y las que me observan cautos desde lejos. A estos últimos, les doy miedo. Piensan que mis historias reflejan un deseo escondido por causar daño. Me parece curioso y un poco gracioso, ya que han tomado muy a pecho el concepto artístico de mi libro Necrópolis, donde la biografía me describe como un asesino en serie.


Lo que quizá les ha faltado leer es que, como tantos otros escritores, mato personajes ficticios, no personas reales. Explicaré poco a poco lo que pienso sobre este halo fantástico que se teje alrededor del escritor de historias oscuras.

El género que estoy explorando desde hace años, es el terror y suspenso. Hasta el momento he publicado micro cuentos, cuentos y una novela corta, que no solo buscan asustar gratuitamente al lector. Para mí, no se trata de esparcir toda la sangre posible de manera vulgar. Mi objetivo nunca será dar ideas o hacer apología al crimen. Lo que deseo es invitar a la reflexión o iniciar un dialogo sobre la naturaleza humana y los peligros que nos acechan alrededor. No olvidemos que solo basta con estar vivos, para estar expuestos al desastre. Yo ya me he enfrentado a algunos.

Una vez oí a Paco Pérez Abellán, criminólogo español recientemente fallecido, hablar sobre qué era la criminología. Él decía: "Se trata de estudiar a las personas, para saber por qué cometen los crímenes". En mi caso, probablemente nunca entenderé por qué a veces hacemos daño a las personas con las que convivimos o qué impulsa a algunos seres humanos a cometer un acto criminal, pero siento curiosidad por las complejidades del cerebro humano e investigo mucho sobre el tema. Quizá eso me ayuda a sentirme más seguro en una ciudad tan peligrosa.

Pérez Abellán agregaba sobre los asesinos: "Si tu consigues estudiar a estas personas, puedes llegar a descubrir cuál es el impulso que les hace matar".




En una charla que tuve alguna vez, una persona me decía que yo le daba miedo. Que pensaba mal de mí por lo que escribía, sin siquiera darme la oportunidad a conocerme. Recuerdo responder que Stephen King es una persona que se muestra bastante amable y hasta muy cariñoso con sus lectores, sin embargo su pluma nos ha entregado casi 100 libros de terror y tragedia. Desde Carrie, su primera obra publicada en 1974, hasta la fecha, King nunca ha sido encarcelado por un terrible acto delictivo. No es que sea un hombre muy cauto, es simplemente que sus historias habitan en la imaginación y no las convierte en realidad. Si sigues su cuenta de Twitter, verás que también se vale del humor negro, pero cuando se trata de hablar de temas serios, es bastante correcto.

Quiero aclarar que lo que acabo de contar no es una comparación con el "Rey del Terror", es una forma de explicar mi punto. Ya quisiera yo ser Stephen King.


¿Qué tal si te propongo algo que mejorará tu experiencia cuando veas algún producto artístico?
Trata de profundizar e ir más allá de lo que lees o ves. Hay capas de ficción envolviendo una realidad, un punto de vista o una protesta.

Para terminar, quiero citar un fragmento que encontré en emol.com sobre la obra de George Romero, genio del cine de Zombies: "Para el afamado cineasta George A. Romero, reconocido por sus cintas de zombies, los muertos vivientes no son simples personajes de horror, sino medios para hacer una crítica a diversos fenómenos sociales". Te dejo el vínculo al artículo, para que lo revises si te apetece: https://www.emol.com/noticias/magazine/2011/10/21/509163/george-a-romero-los-zombies-son-una-critica-social.html

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