A continuación, se presenta una lista de escritores peruanos en los géneros de terror, fantasía y ciencia ficción, ordenados alfabéticamente por apellido, con énfasis en el período 1995-2025. Cada entrada incluye el nombre, género principal, aporte al panorama literario peruano y obra destacada.

A

B

C

• Carrillo, Carlos
Género: Terror gótico, fantasía.
Aporte: Primer autor Gore de Perú.
Obra destacada: Para tenerlos bajo llave (Pandemonium)

• Casilla, Jorge 

Y

Z

Desde agosto de 2024, autores peruanos de nacimiento y de corazón se reúnen en el portal de Amazing Stories para compartir sus conocimientos y reflexiones sobre los géneros de terror, fantasía y ciencia ficción.

La incorporación de estos escritores nutre el contenido semanalmente, compartiendo sus puntos de vista desde esta parte del mundo. Los temas son variados y abordan distintos soportes narrativos, como la literatura, el cine y hasta los videojuegos.

La editora a cargo es la reconocida escritora Tanya Tynjälä, quien también es autora de los libros Exorealidades y La ciudad de los nictálopes. Además, puedes encontrar su columna en el portal de Amazing Stories: https://amazingstories.com/author/tanya-tynjala/

Te invito a seguirnos en cada uno de nuestros espacios que preparamos con mucha dedicación:

• Rocío Qespi - La Ventana Sur
Libros publicados: "Durmiendo en el agua", "Qhipa Pacha"

https://amazingstories.com/author/rquispeagnoli/

• Sophie Canal - Filoficción
Libros publicados: "Esclavas", "Geometría del deseo"

https://amazingstories.com/author/sophie-canal/

https://amazingstories.com/author/tania-huerta/

https://amazingstories.com/author/luisbesc135/

https://amazingstories.com/author/kristina-ramos/

• Sarko Medina - El Comefuturos
Libros publicados: "La Venganza de los Apus" y "El Ekeko y los deseos imposibles"

https://amazingstories.com/author/sarko/

• Daniel Collazos Bermúdez - La Columna del Invertebrado
Libros publicados: "Necrópolis", "Maga"

https://amazingstories.com/author/danielcollazosb/

Nota:
Amazing Stories es una revista fundada por Hugo Gernsback en 1926, donde alguna vez publicaron los reconocidos autores Isaac Asimov, Ray Bradbury y Philip K. Dick, entre otros.

Gracias por pasar por aquí.

La literatura de ciencia ficción, terror, y fantástica en general, son los géneros más populares desde su origen. Sin embargo, en el Perú fueron géneros considerados menores hasta hace poco más de dos décadas. Sin apoyo de las editoriales ni de la prensa, los escritores fantásticos peruanos fueron casi de culto. ¿Cómo enfrentar esta contradicción?

En el Perú, hace varios años vienen surgiendo editoriales, revistas, proyectos digitales y eventos sobre literatura fantástica. Gracias a internet y a personas entusiastas, se abre un camino para conectar a los autores peruanos con lectores de su país. Los Tres Tipos, proyecto organizado por Daniel Collazos, Raúl Quiroz y quien escribe esto (Miguel Ángel Vallejo Sameshima), aparece en este contexto para pensar en la literatura fantástica de manera más entretenida. 

Hemos subido nuestros libros en formato digital, pero el proyecto es de producción de contenidos. Aunque nacimos en épocas analógicas y sabemos que somos muy viejos para ser influencers, hemos abierto redes sociales. Buscamos una interacción lúdica con el público, para generar contenidos. Por eso, organizamos concursos de microrrelatos en Twitter para leer lo que producen escritores fuera del circuito cultural. Publicamos los cuentos premiados en ediciones gratuitas. 

No por eso hemos dejado de escribir: en Facebook pedimos que nos envíen fotografías con algún tema, que pueden ser desde mascotas hasta escenas de películas de terror, para redactar microrrelatos a partir de estas. 

Tampoco vivimos solo de palabras escritas, somos viejos en video: cada lunes subimos uno donde conversamos sobre algún tema relacionado con lo fantástico o el terror. Y como no sabemos todo, cada mes entrevistamos a alguna persona que nos dé luces. El primero fue Willy del Pozo, presidente de la Cámara Peruana del Libro y editor de una colección de libros de terror.

Mis socios explican esto mejor que yo. “Los Tres Tipos es una apuesta lúdica y disruptiva, enfocada en las nuevas audiencias que no se sienten conectadas con la misma manera de hacer las cosas. Una apuesta arriesgada pero necesaria”, piensa Raúl.

“En una realidad donde la comunicación digital es cada vez mayor, creamos un espacio virtual de encuentro y conversación entre autores y lectores. Aquí todos podrán participar en distintos roles de forma divertida y entretenida, a través de la literatura”, explica Daniel. Agrego que el placer también es nuestro.

Miguel Ángel Vallejo Sameshima

Facebook: https://www.facebook.com/LosTresTipos/

Twitter: https://twitter.com/LosTresTipos

Mi vuelo a Lima se ha retrasado. Nos han advertido que a lo mejor lo cancelan. La situación se ha complicado tanto en mi país como en España. Van a cerrar las fronteras. Y justo hoy que era mi viaje. Varios pasajeros reclaman airadamente, algunos quieren que les posterguen el vuelo y regresar a sus casas, pero quienes solo hemos venido por placer a Madrid queremos que esto se normalice para volver cuanto antes al Perú. En mi caso en particular, solo tengo dinero para aguantar un par de días. No más.
Vine por una semana sin pensar que los problemas en China se extenderían tan de prisa por Europa. Ahora, con la duda carcomiéndome las entrañas, no atino más que a pensar en que si uno de nuestros compañeros de viaje está con el mal, lo llevaremos sí o sí a nuestro país de origen.
Me repito mentalmente que debo ser paciente, debo conservar la calma, pero la ansiedad hace su trabajo con disciplina. Recorro las tiendas del duty free en busca de distracción. Veo en los expendedores los paquetes de cigarrillos y quiero comprar uno o quizá todos. Me acerco y me alejo abriendo y cerrando los puños; metiendo las manos en los bolsillos y sacándolas de nuevo. Al final me aproximo a la caja y compro unos chocolates. No tiene sentido comprar tabaco. Nadie me dejará fumar.
Salgo de la tienda y continúo mi caminata por el pasillo. Me pesa la mochila que cargo y los tirantes estrangulan mis hombros. Necesito sentarme un rato para descansar. Entre las butacas encuentro un espacio vacío. Lo ocupo adelantándome a un mochilero con pinta de reguetonero. A mi lado se encuentra una señora muy pulcra y atractiva que viste un saco de terciopelo y se cubre la boca con una chalina. Debe estar tan nerviosa por el COVID-19 como yo. De pronto, tose con fuerza e insistencia.
Lo más probable es que tenga al virus metido en el cuerpo, ojalá no le permitan subir al avión. Ojalá se ponga mal en este instante y la lleven directo al hospital. Veo a la gente y en apariencia está tranquila, no sienten o piensan igual que yo, o les da igual. Son unos inconscientes suicidas.
Pasan los minutos y todo sigue como en una congeladora. Si nos mandan para la ciudad, espero que nos den alojamiento, pero si esto se prolonga tendré que pedir mi retorno a través de la embajada y entonces se complicará más para mí. Si se enteran o intuyen algo sobre mi permanencia en España. O tienen fichada a la Reme.
No debí haber aceptado la invitación de Remedios, si al final incluso no llegamos a buen puerto.
No soporto más a la señora que tose a mi lado. Me pongo de pie y me alejo. ¿Cómo se le ocurre viajar si está con evidentes síntomas? Puede que por su culpa todos nos infectemos en un santiamén.
Hay un tumulto que rodea la pantalla digital donde los vuelos están siendo postergados. Hay gente que se aparta desilusionada, otros rezan frente a ella como si estuvieran ante un Cristo crucificado. Un hombre tose entre ellos y todos se apartan al unísono. Camino en sentido contrario y cojo el móvil para llamar a Remedios. Ya no puedo estar más aquí. La gente grita alterada y no oigo lo que ella responde por el auricular. Varios agentes de seguridad cruzan corriendo a mi lado.
Por fin me contesta. “Reme, tengo un problema. Mi vuelo a Lima se va a cancelar. Necesito regresar a tu piso. Allí te explico mejor”. Parece que no le ha hecho ninguna gracia saber que voy a volver donde ella.
Admito que no he tenido otra alternativa más que llamarla, no conozco a nadie en este país, ni tengo el dinero necesario para sostenerme más de dos días. La propuesta que me hizo Reme, en cuanto me instalé en su casa, escapaba a mis principios, a mi ética. Qué se creyó, ¿que iba a atracar, que iba a someterme por unos cuantos fajos de euros? ¡Ni cagando!
Con algunos inconvenientes, por fin he llegado al piso de Remedios. El viaje en metro ha sido agotador y calamitoso. La situación en el aeropuerto me ha hecho pensar que la mayoría de los madrileños está infectada. Al menos dentro del departamento correré menos riesgo de contagiarme, pero tendré que afrontar los dictámenes de Reme, y eso me tiene sobrecogido. No quiero hacer lo que me sugirió. Quiero volver a casa, pero si lo hago, me juego la vida.
Toco el timbre. Pienso en qué haría Siuffard Viale, el amigo a través del cual la conocí, si tuviera que afrontar esta situación. Antes de encontrar una respuesta, Remedios abre la puerta. Está con el rostro adusto, las cejas sin depilar, lleva una ligera camiseta y quizá nada debajo. ¿Cómo resolveré los próximos días encerrado con esta mujer?
Entro al departamento y cuando ella intenta besarme, la saludo a distancia. Mi excusa es el coronavirus. Le digo que estuve en la calle y que prefiero tomar una ducha cuanto antes. Ni siquiera dejo mi mochila a un lado, solo camino rápido hacia el baño. Cierro la puerta con llave, cojo el móvil y les escribo por WhatsApp a mis padres. Les digo que no volveré a Lima hasta que pase este lío del COVID-19. No responden.

—Hola, Paco, acabo de hablar con Miguel Ángel. Va a regresar al piso, parece que le han cancelado el vuelo.
—Joder, eso no estaba en nuestros planes. ¿Y ahora qué coño propones?
—Pues, ya lo conoces, cuando se lo ofrecimos no aceptó. No creo que haya cambiado de parecer.
—Ahora es distinto, mujer, no tiene un duro, no sabe cuánto tiempo más estará en tu piso. Está en nuestras manos. Hay que hilar fino. Al final aceptará. Deja que coordine con los colegas, les diré que ya tenemos listo a nuestro cabeza de turco. Él aceptará. Es un buen negocio, al fin y al cabo.

Salgo de la ducha y, más calmado, converso con Remedios. Ella insiste en su propuesta, explicando al detalle los pro y contra. Yo me niego, pero luego me invita unos tragos y poco a poco me voy relajando. No sé en qué momento pierdo el conocimiento. Y al despertar, después de no sé cuánto tiempo, estoy volando en fiebre, empiezo a toser y siento dificultad para respirar. Estoy en un cuarto aséptico, al parecer un cuarto de hospital, con dos enfermeras que van de un lado a otro y un médico sosteniendo una jeringa en la mano.
—Ya despertó —dice una de las enfermeras.
El médico asiente y se acerca con la jeringa.
—Esta es la segunda dosis —me informa—, la primera, al parecer, no ha dado el resultado que esperábamos. Relájate, solo será otro pinchazo; después de todo, tú mismo te has ofrecido para esto, ¿no? Eso es lo que me dijo Remedios.
Quiero moverme, saltar de la cama y huir, pero no puedo. Creo que es mi fin, lo más probable es que el antídoto para contrarrestar el virus no exista.

Surco/San Borja, 23 de marzo de 2020

Gracias por leernos.
Hasta la próxima

Daniel Collazos Bermúdez
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El juez estaba feliz. Su proveedor le había conseguido una joyita en la villa miseria más pobre de la ciudad. Tuvo anteriormente grandes satisfacciones de ese moridero de parias. Su contacto había acordado un precio con la madre y la pareja de ésta. Se la proporcionaron con la condición de que le dejaran llevar su muñeca. Estaba muy excitado, esperando verla con el vestido de lazos, medias con puntilla y zapatitos de charol.
Selene entró, cortándole la respiración con su belleza de once años, sin que la ropa anticuada disimulara su incipiente desarrollo. No lloró. Todas lo hacían. Y él las ¨consolaba¨. No importaba.
—Ven, preciosa. Siéntate en la falda del tío…
Aferrada a su enorme muñeca, obedeció, con el semblante sereno.
—¿Te gusta mi casa, bonita? —Le acarició las piernas.
—Me llamo Selene.
No le agradaba que tuvieran nombres. Ni que no le temieran. Pero era una cría hermosa… Siguió con su ascenso bajo la falda.
—Si te portas bien, el tío te hará unos regalitos que te encantarán —la mano había llegado a la cara interna de los muslos.
Ella soltó una risita. El juez, se disgustó. Sus dedos rozaban el borde de las bragas.
—¿Qué te hace gracia?
—No eres mi tío —dijo con voz gélida—. Eres mi padre. Le hiciste mucho, mucho daño a mamá.
Antes que el hombre reaccionara, sacó un afilado cuchillo bajo la ropa de su muñeca, y le cercenó la garganta. Observó al tipo desplomarse. Abrió el ropero. Como le habían dicho, encontró un falso fondo, con fotos de niñas desnudas y bastante dinero. Envolvió todo en una prenda. Abrió la ventana. Bajó con agilidad hacia el jardín. La esperaba su papá de crianza. Le tomó la mano. Marcharon hasta el destartalado coche, donde aguardaba, con la marcha encendida, su mamá.


Noemí Ester Marmor
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Antología Orgullo Zombie: https://lektu.com/a/noemi-ester-marmor/9154

John Baker, tenía 29 años de edad. Durante toda su vida tuvo un sueño muy extraño en el que alguien llamaba a su puerta y al abrir se encontraba con una sombra negra. Era una escena oscura y difusa, también podía escuchar el fuerte sonido de un avión despegando. Casi como si se fuese a estrellar contra su propia habitación. Lo curioso es que él nunca había tomado un vuelo en su vida. Cada que tenía esta pesadilla se despertaba gritando.

Tuvo una vida relativamente normal, nunca se había metido en “cosas turbias”. Creció junto a sus padres, era hijo único. Fue a la escuela, luego a la universidad y posteriormente se casó con Linda Peterson, una inteligente y hermosa jovencita, la cual había conocido tres años atrás en una fiesta que organizó un primo suyo en la playa.

Un año después, ya vivían juntos, era un matrimonio feliz. Y conforme iban pasando el tiempo su casa se hacía cada vez más grande. Se podía presagiar un futuro próspero para ambos. Pero John no dejaba de tener ese sueño. Siempre que se despertaba en medio de la noche; agitado, ella lograba tranquilizarlo. Ponía su brazo sobre su pecho y le hablaba suavemente.

–Es solo un sueño, cariño. –Linda se acercó a él esa última noche.
–No –contestó serio.
–¿Cómo qué no?
–Es mi muerte.
–No digas tonterías, es solo un sueño. –Con una sonrisa cariñosa, le propinó un suave golpe en la frente.

Él estaba convencido de que no llegaría a los 30 años. Así lo sentía en el fondo, y con el pasar de los años dejó de importarle. Lo había aceptado, ese era su destino.

Por lo contrario ella, pensaba que los sueños podían ser interpretados de distintas maneras. No necesariamente tendría que significar lo que él creía. Una sombra negra podía significar muchas cosas.

–¿Cómo qué? –Preguntó su marido.

Linda daba distintas respuestas, conforme iba investigando en internet.

–Una sombra negra representa el lado oscuro de uno mismo, también tristeza, nuestros miedos, depresión, etc. No necesariamente tu muerte.

Él solo atinó a reírse y aceptar lo que ella decía, ya habían discutido muchas veces antes y nunca llegaban a nada. Aunque él sentía que el fin estaba cerca, no se lo decía, pues el decírselo no cambiaría para nada su destino. Y solo la preocuparía más.

Esa noche le hizo el amor apasionadamente, ya que eso era lo único que lo podía relajar después de tener esa pesadilla. Sin saber que sería la última.

A la mañana siguiente su día empezó como cualquier otro, se levantó, tomó una ducha, desayunó junto a su mujer y se despidió de ella con un beso; aquel once de septiembre se dirigió a su trabajo en las Torres Gemelas.



Jesús Orrillo León
Participante del Taller de escritura creativa

Ferreol von Schreiber Beckenbauer es el tipo de persona que vive con el terror, sueña con el terror, desayuna, almuerza y cena con el terror palpitando en su ojos. Él lo distingue en las circunstancias más banales y de poca monta que, pasarían desapercibidas para el más ingenuo de los mortales. De tal suerte escribe relatos (cortos o largos) con el único fin de hacer ver al lector, y a su vez éste a su círculo más cercano, que el miedo existe, en la más sutil forma inesperada, y que el terror es la sangre que nos mueve, pero a la inversa nos consume.


Por tal motivo, los invita a leer cada uno de sus cuentos como, El viento divino publicado en la revista digital Círculo de Lovecraft especial J-Horror, aparecida en octubre 30 del 2018, en la que se abarca la exquisita cosmología terrorífica de oriente. En el N°8 de la revista Vuelo de Cuervos de mayo del 2018, dedicado a la ciencia ficción apareció publicado su relato Asgardia: la tierra prometida basado en la sencilla pregunta, ¿qué consecuencias cabría al vivir en gravedad cero?.

Texto de la web https://sweek.com/es/profile/AgECAQ4CCm4CAwgBCw==:

Que por qué se suicido Antonio Carrillo. Nadie sabe, pero cuenta un vago rumor que la noche anterior su esposa empezó labores de parto, y ante la presura de la situación Carrillo la asistió. Las contracciones eran cada vez más fuertes y su mujer entre gritos empujaba para traer al mundo a su primogénito.

Dicen que la joven pareja había contraído nupcias en secreto sin la aprobación del obispo, quien se negó a bendecir una unión incestuosa, y los maldijo por sus intenciones paganas. Año después doña Carrillo quedó en preñes, temerosa de las advertencias del obispo.

Gritos y gemidos podían escucharse aquella noche a la distancia, y cuando Antonio vio a su mujer desfallecer brotó una masa de sus piernas. Tomó mantas y agua tibia, no percibía los gemidos de la criatura por lo que pensó lo peor; al apartar la materia sobrante un ronquido lo alertó, mas al dar cuenta de la masa deforme que sostenía en sus brazos, llena de varias piernas rematadas en garras y tentáculos por manos, múltiples ojos tan negros que reflejaban su espanto e interminables hileras de colmillos, arrojó a la criatura y cayó en penitencia implorando al Cielo.

En tan lamentable estado y ante aquella situación, usted, ¿qué hubiera hecho?


Ferreol von Schreiber Beckenbauer
Web: https://sweek.com/es/profile/AgECAQ4CCm4CAwgBCw==
Twitter: https://twitter.com/FerreolTerror

Del autor con el seudónimo "Ki" sabemos muy poco. Lo que tenemos en alguna red social es la fotografía de un enigmático ojo que aparenta haber visto mucho (quizá desde alguna parte, también nos observa leyendo estas lineas). Sus historias ya nos inquietan en las redes y en su sitio web. Aun así, me aventuré a tomar contacto y solicitarle un relato para este blog. Soy terco y me gusta caminar por las cornisas. Esta vez, los invito a acompañarme a andar por los bordes de sus palabras e intentar no caer al precipicio.




“Retírate, Moloch. Nosotros no te daremos a nuestros hijos para que los devores”. Aquellas palabras me rondaban como una letanía obsesiva, casi podía sentir su latido cadencioso en espiral dentro de mi cerebro. No supe dónde las había oído, ¿quizás en algún sueño? Aferrado a ellas, sin tener la menor idea de lo que significaban, me distraje por un momento del mundo real. Y de pronto, sin previo aviso, apareció el monstruo.

Estaba bajando las escaleras cuando lo vi en el pasamanos. No llegué a tocarlo. Casi fue peor retirar la mano a tiempo, verlo sin llegar a rozar aquellas alas gruesas y negras desplegadas como libro abierto, aquel cuerpo abotargado cubierto de suave lanugo gris. Quedé clavado en el suelo, incapaz de desenganchar la mirada de aquella mariposa nocturna prendida en la barandilla. Tenía el tamaño de mi mano, y mi mano no es pequeña.

Solo fui capaz de retroceder escaleras arriba. “Motefobia”, así se llama mi terror. No discuto el milagro que significa en la naturaleza la metamorfosis, pero no soporto los monstruos. Temo a las mariposas desde que era niño, y a las polillas más aún.

Como digo, escapé. Me encantaría decir que emprendí la huida hacia delante, pero fue totalmente al contrario: tuve que caminar hacia atrás y escorándome de lado como un cangrejo, sin quitarle ojo de encima a la efigie de la muerte sobre el pasamanos. Verla quieta era insoportable, pero era aún peor imaginarla de pronto volando y, en un chasquido de dedos, llegando hasta mí.

Volví a mi piso- el quinto- y una vez allí, atrapado, tomé el ascensor, huyendo también de las miradas de soslayo que me lanzaba la portera (qué vergüenza), quien acertaba a estar fregando el rellano sin reparar en el monstruo.

Las puertas del ascensor se cerraron con un chasquido, y yo suspiré de alivio. Pero poco me duró la sensación de estar a salvo, porque allí mismo, frente a mí, pegada al espejo del habitáculo, había otra mariposa negra más grande aun que la de las escaleras.

Tuve que morderme el labio con tanta fuerza que sangré, mientras pegaba mi cuerpo a la pared opuesta. Por nada del mundo quería gritar y despertar al monstruo de su letargo. Juro que recé para que se fuera (“Retírate, Moloch”).

Cabe mencionar que odio un poco los ascensores, y los espejos para qué decir. Quizá estos son también los flecos de antiguos temores de infancia, cicatrices que se activan y vuelven a abrirse cuando hay monstruos. Sentí que me faltaba el aire.

Salí del ascensor jadeando cuando este por fin llegó a la planta baja. Debía de estar pálido como un espectro, pues la portera –que había aparecido allí casi como por arte de magia- me preguntó si estaba bien. Ella sonreía de un modo perturbador.

Mientras aceleraba hacia la puerta del portal, presto a abandonar el edificio como alma que llevara el diablo, alcancé a ver un tercer monstruo. Otra mariposa de muerte, más grande aun que las otras dos, esta clavada con un alfiler en el arco que delimitaba la portería. Mis piernas flaquearon y se volvieron de mantequilla, y me di cuenta con pánico de que no podía moverme. Se me paró el corazón.

Moloch devora niños. Lo hace desde tiempos inmemoriales, y no importa la edad que los niños tengan. Moloch devora niños que odian y tienen miedo, o miedos con nombre propio; miedos corpóreos con identidad, con poder. Y tú, ¿a qué tienes miedo?



Twitter: https://twitter.com/Estylarene

Días atrás, durante una conversación con un amigo, una pregunta se deslizó entre nosotros: ¿Para qué sirve la literatura? Lo que me sorprendió de esta interrogante, fue que no era la primera vez que asomaba en una charla con algún amigo.

Sin ánimo de hacer de este blog de historias personales una clase a distancia, propongo que me acompañes a leer la definición de la Real Academia de la Lengua Española:


literatura.
(Del lat. litteratūra).

1. f. Arte que emplea como medio de expresión una lengua.

2. f. Conjunto de las producciones literarias de una nación, de una época o de un género. La literatura griega. La literatura del siglo XVI.

3. f. Conjunto de obras que versan sobre un arte o una ciencia. Literatura médica. Literatura jurídica.

4. f. Conjunto de conocimientos sobre literatura. Sabe mucha literatura.

5. f. Tratado en que se exponen estos conocimientos.

6. f. desus. Teoría de las composiciones literarias.

Yo creo que la literatura es útil en la vida del ser humano

http://lema.rae.es/drae2001/srv/search?id=wC88sve3kDXX2aon2If3


Partiendo de algo tan corto y básico como la definición de literatura, yo pienso que es útil para nuestra sociedad. Desde que abrimos un libro y nos dejamos atrapar por una historia cruzamos fronteras, realidades y épocas. A través de esto, podemos comprender culturas, ideas, pensamientos o comportamientos de nuestros semejantes; sus expresiones al hablar de acuerdo a su lugar de origen. Un libro nos invita a reflexionar o hacer una análisis del mundo que vivimos a través de una historia contada por un escritor.

Quizá lo que escribo es un poco escueto o impreciso, por usé Twitter como plataforma de comunicación para conocer qué pensaban personas relacionadas con la literatura. La idea era generar una lluvia de ideas. A continuación, amable lector de este blog, comparto contigo los resultados.

Leo para alimentar mis vivencias, escribo para reconciliarme cónmigo mismo.

— El Esqvizo (@esqvizo) December 22, 2019

Las palabras son eslabones de nuestros hilos mentales.
Escribir permite modificar la realidad, plasmar verbo en soporte físico es crear alterando la realidad con las huellas de nuestras palabras.
Leer permite recogerlo y sentirlo.

— Abel (@abeloid) December 22, 2019

La literatura es una gran fuente de conocimiento que sirve para abrir materias de entendimiento en muchas personas; una idónea vía de aprendizaje.Pero también es una sombra de tiranía en manos de unos pocos que imponen estilos encajonados y aquello que les interesa que sea leído.

— R.G.Casanova (@RGCasanova1) December 21, 2019

Literatura es respirar las palabras de otros, los tiempos de otros y los pensamientos de otros.
Nunca he buscado un servicio en la escritura o en la lectura, apareció como un hábito y a veces es una necesidad, me hubiese gustado ser un gran literato, una “genia” de las letras.

— eva mercade (@eva_mercade) December 21, 2019

El que escribe puede expresar sentimientos, emociones, liberar sus miedos o estimular su imaginación. Incluso, a veces, llega a ser una forma de vivir y un medio de vida.
Para el que lee, es diversión, entretenimiento, evasión y la posibilidad de vivir mil vidas.

— MARTA MONCÓ (@ALMAYPAPEL) December 21, 2019

La literatura es el compendio de todo el conocimiento humano desde la ficción o no ficción. Su utilidad es aquella que cada persona le quiera atribuir: no es inmediata, es reflexiva y tiene cierto carácter lúdico.

— Lucía Pradillos (@LuciaPradillos) December 21, 2019

Es un espejo de la realidad de la época, a veces más opacos y otras más claro. Es una forma de interpretar el mundo, de amenizar la existencia humana y por qué no una forma de dar sentido a lo que nos rodea. El mundo sin literatura sería muy diferente a como lo es hoy.

— Raúl Santos (@RaulSS00) December 20, 2019

Para exorcizar demonios.
Para vivir miles de vidas en una.
Para ser libres.
Para procesar emociones.
Para huir de la realidad.
Para comprender la realidad.
Para construir otra realidad.
Para aceptar la realidad.
Además, es un objeto de profundo gozo, aprendizaje y transmición...

— Noemí Ester Marmor (@NMarmor) December 22, 2019

Compartir pensamientos. Necesidad de comunicación y de ahí se derivan tantas cosas: conocimientos, empatía, sentimientos. No al alcanzan las palabras...

— Ricardo Iriarte (@RicardoIriart12) December 21, 2019

En mi caso la literatura es mi país libre! La poesía es la patria inasible en la que me estacione a vivir y a cobijarme!

— Gioconda Burgos (@GcbaBurgos) December 21, 2019

Pienso que la mejor respuesta a eso es que la literatura no sirve para nada, ni le sirve a nadie. Cada uno encontrará algo que le de placer en una lectura, pero no una utilidad. Si la tuviera, dejaría de ser literatura.

— Nicolás Oleinizak (@Leizaniko) December 20, 2019

Volviendo a la realidad, la literatura es una herramienta de múltiples usos. Uno de ellos es el reconocimiento de los codigós escritos y luego su aplicación semiótica a través del lenguaje. Sus reglas y usos nos permiten comprender, analizar y cuestionar el entorno. Por citar uno

— dariopatroni (@dariopatroni) December 20, 2019

Si tuviera que resumirlo en una sola palabra sería:
Leer: conocimiento.
Escribir: transmitir.

Cuando ves una película, la disfrutas, pero cuando abres un libro te transporta.
Casi nada de lo que conocemos existiría, sin mentes como la de los escritores.

— ABEL (@SOY_ABEL73) December 21, 2019

Nos hace mas sensibles, perceptivos humanos, cultos

— Teresa Maldonado (@Palcolasevigne) December 21, 2019

La literatura sirve de alimento al espíritu, te conecta con la multidimensionalidad de la vida. Escribir es el reto de poner en palabras lo inombrable, lo emotivo, las historias humanas que nos conectan.

— EsferadeKrystal (@esferadekrystal) December 21, 2019

Gracias Daniel por la propuesta. Mi punto de vista... desglosado:

La lectura-> para disfrutar. Para tomar perspectiva (viajar y sentir). Para salvarte la vida. Para inspirarte con el toque humano.

La escritura-> para intentar devolver el regalo que me hicieron.

un abrazo!

— ∞Ki (@Estylarene) December 21, 2019

Para mí la literatura es el arte de la palabra y tiene una función catártica. Escribir es un juego, un reto constante: crear mundos y personajes que nada tienen que ver con mi propia vida.
Leer es vivir muchas vidas e introducirse en la mente de cada personaje.

— Alicia Adam (@AliciaAdam16) December 21, 2019

En primer lugar, creo que estoy con @Leizaniko en que así, en general, pa literarura "no sirve". Pero, tomándome a mí como caso particular, a mí sí me sirve. Me sirve escribir como válvula de escape, como recurso a la pataleta (como twitter) o para imaginar otras vidas. (+)

— Microblog Castellano (@MicroblogC) December 20, 2019

Y me sirve leer para, además de vivir otras vidas o evadirme de la realidad, disfrutar con la manera de contar (puede ser el lenguaje, la estructura o el tono) de los autores, y a veces aprender cosas, no siempre buenas.

— Microblog Castellano (@MicroblogC) December 20, 2019

En mi opinión, ella nos permite ser protagonistas de historias o mundos inalcanzables. Y además, es el medio para reflexionar y concientizar.

— Rocío Casas (@RocioCa37047626) December 20, 2019

Aquí en México sirve para tener tema de conversación, educación, cultura, tener buena ortografía y amplio léxico.
Aquí sirve en pocas palabras para no ser una persona normal y mediocre que se sienta a ver telenovelas y el futbol.
Aquí sirve para no ser normal👇🏽

— ALUCA🖤 (❄️Aradia Ciudad Helada❄️) (@MandragorAradia) December 21, 2019

Para soñar. Para evadirse. Para aprender. Para lo que cada uno quiera encontrar en las historias de otros o en las de uno mismo.

— ivan C.M (@Ikormar) December 20, 2019

¿Para qué sirve la literatura?
Es como para que sirve un tenedor, o sea reducirla a un objeto, o algo que yo uso para hacer o conseguir algo. Y no es así.
Cuando yo empecé a leer de niña, donde no había consolas ni tablet, ni móviles; abrir un +

— Alhambrilla (@alhambrilla) December 21, 2019

Una gran pregunta, la "literatura" primero necesita lectores, partiendo de eso, como las personas somos muy distintas, cada persona la entenderá a su manera, pero a todas a su "manera" les ayudara a entender más la vida. Sin ella la vida estaría vacía.

— Joaquina cañadas (@joakicb) December 21, 2019

El abanico es muy amplio. Pero basado en lo personal, escribir me sirve para enviar mensajes dentro de mis relatos, mi reto es dejar clara mi idea al lector mientras se entretiene en una historia de fantasía. Y a su vez, exponer mis ideas me ayudan a descansar mis ansiedades.

— Gibran HD (@gibran_hd) December 21, 2019

Quiero agradecer a todos los escritores y lectores que participaron en Twitter. Creo que la pregunta seguirá dando vueltas por nuestras cabezas, generando más respuestas y así haremos grandes descubrimientos. Si deseas compartir tu punto de vista, te invito a dejar un comentario en este post.

Te deseo un feliz 2020, lleno de letras, palabras e historias.

Gracias por leerme.
Hasta la próxima
Daniel Collazos Bermúdez

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Fanpage: danielcollazosbermudez
Instagram: danielcollazosb